...

     A menina que nasceu com amigos imaginários e vultos caminhando na parede é uma história sobre você. Até quando ela encontrava pingueiras em cima da cama ou tomava banho de luz apagada. Porque é sobre seu mundo que corta os espaços e que pode atravessar como uma lágrima, como um grito, como um arrepio invasivo, todos os limites secretos.

     Hoje levaram menos de dois minutos para me contar algo sobre um anjo sem boca e eu chorei. Ou de medo, ou de susto. Tudo por conta das histórias que penetram e jamais, não se engane, jamais serão as mesmas. Elas entram por portais diferentes e são todas nossas, mas cada uma é mais de um milhão, virando você. Nenhum outro vai saber das imagens da sua cabeça, do motivo de rir do passado, das cicatrizes que você imprimiu no joelho quando criança, da lembrança de cair enquanto as paredes se movem e o chão te suga e fica preto, o choque é maior que a dor. Você se lembra. Nenhum outro vai saber dos sons que se formam e o porquê de você sorrir com a mesma palavra que faz o outro chorar. A gente vive pra ser secreta,  transposição e transbordamento, além da risca de giz no nosso próprio telhado que goteja e inunda o quarto trancado. E tudo isso vai morrer em segredo.

     Vai morrer com as histórias que cada um é incapaz de contar sem faltar com a verdade. Mas, não se engane, porque todas são de verdade. E são sobre você, sendo um transatlântico intransparente com um coração que bate, desbravando por dentro. Avessando o mundo de mãos na areia para vomitar os motivos que ficarão eternamente atravessados na sua garganta. Eternamente lacrimejados nos olhos, sem cair. Vivos. E nunca na vida.

Mariane Cardoso