Consciência

Eu pouco tenho feito enquanto sou capaz de assistir.

A grande expectadora de si mesma.

Pois bem.

O que se esconde detrás das cobertas

é apenas o escuro dos bastidores.

Dizem que nada mais.

Dizem que nunca houve nada.

Descobri que o barulho me assola,

sou fácil de ser invadida,

e me incomodo ao extremo

por ser de fácil acesso.

O modo de programar

ainda é o mesmo nos telejornais

e as raízes talvez sejam mais fortes.

Raramente passo a limpo minhas indecisões.

A vida é um retrocesso.

Eu ainda ouço as mesmas canções,

os mesmos impactos de auto-consciência.

Os vizinhos me cumprimentam

como se esperassem algo

depois de tantos anos sem estabelecer amizade.

A parte distante da família,

as pessoas do passado.

Continuo dizendo que tenho um mundo,

mesmo depois de inúmeras provas

de falta de mágica.

E afirmo que não consigo lidar:

não sei se comigo

ou com o resto.

A vida é um retrocesso.

Ou apenas a minha vida.

Eu cresço porque o tempo pede,

pois ele é ditador

e eu, servente.

O que eu vejo é que sou fácil,

porque as armas são muitas

e apenas um botão no jardim não cheira tanto.

Os anos não são outros.

A minha parte triste e escura dos olhos

amanhece todos os dias,

sem depender dos anos e da própria aurora.

Eu sou o inevitável.

O calor floresce nas mãos

porque ainda sou pequena, pobre criança.

Pequena sereia.

Incapaz de alterar o destino do próprio filme.

Acessível e intocável,

brilhante na aura de pedra,

na aura apaixonada e firme.

Mas distante no fogo que a percorre,

perigosa na explosão.

Quase a própria estrela.

Mas consciente.

Mariane Cardoso